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　　晚上十一点四十分，城南的槐树街公交站只剩一盏站牌灯和便利店门口的白色灯箱。末班车还没有进站，二十九岁的林川坐在候车椅最右侧，膝上放着一只灰色帆布包，手里捏着一张被雨水打皱的纸。他没有刷手机，也没有和旁人说话，只把纸摊在腿面上，用黑色签字笔一遍遍描着上面的几个字。纸的右下角写着吉尺明，三个字大小不一，像是从旧招牌上临摹下来的。林川在附近一家小餐馆做夜班，每天十点半收工，通常乘末班车回到城北。今天他提前离开店里，特意绕到槐树街，说要给朋友送一张手写卡片。朋友的花店就在车站后面的巷子里，卷帘门已经拉下，只在门缝里留着一线暖黄色的光。雨停后，路面还湿着，出租车驶过时，车轮把水花推到路边，停在站台下的共享单车也蒙着一层细小水珠。林川把纸折成四方形，放回帆布包，又从包里取出一枚没有包装的蓝色发夹，放在掌心看了几秒。他抬头望向街口，远处的红绿灯从红色变成绿色，空荡的斑马线上没有行人。站牌上贴着几张搬家和家政广告，其中一张被风吹得翘起，露出后面的旧海报。便利店店员隔着玻璃擦拭货架，收音机里传来音量很低的歌曲。十一点五十二分，公交车从拐角驶来，车头灯照亮了林川的鞋尖。他起身时先把帆布包背好，再把蓝色发夹夹在外套内侧的口袋边，像是确认一件小物件不会掉出来。车门打开，司机探头问他是否上车，他点了点头，站在门口回望了一眼那间没有招牌的花店。车开出槐树街后，站牌灯仍亮着，纸上那三个字也随着车窗反光，短暂地映在林川的脸上。

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