六月下旬的一个工作日傍晚，城西的青松路地铁站刚亮起出口灯，雨就从高架桥边斜斜落下来。六点四十分，站口台阶旁，一个穿浅灰衬衫的中年男人撑着蓝色折叠伞，守着一只旧纸箱。纸箱里放着十几把长短不一的雨伞，有透明的，有印着小花的，还有几把伞柄已经磨白。他没有摆摊牌，也没有收钱的二维码，只把一张手写纸贴在箱子上：没带伞的拿一把，明天顺路再还。雨水沿着站顶的边缘落成一串水帘，刚出站的人大多低头看手机，走到纸箱前才放慢脚步。一个穿校服的女孩伸手拿伞，男人提醒她先试试伞骨；一位拎菜袋的老人站在旁边犹豫，他便把一把黑伞递过去，说路口风大，别走太快。男人的裤脚已经湿了半截，鞋边沾着泥，手里还攥着一条毛巾，不时擦去伞面上的水。他说，自己在附近写字楼上班，前些天突然下雨，借到过陌生人的伞，第二天还回去时，伞架上已经多了几把新的。于是他把家里闲着的伞带来，也把同事不用的伞收在这里。有人还伞时，会顺手把伞柄擦干；有人没有空回来，便在纸条上写一句“周末送回”。七点过后，雨势变密，纸箱里只剩三把伞。男人把其中两把撑开，挂在站口的栏杆上，又将最后一把递给一个抱着文件袋的年轻人。年轻人说自己明早一定送回，男人点点头，让他先赶路。地铁口的广播声、汽车驶过积水的声音混在一起，城市仍旧匆忙。男人收起空箱，站在檐下等雨小一点，肩头却还留着一小片亮亮的水痕。那天晚上，六月温情没有出现在醒目的招牌上，只落在一把被递出去的雨伞、一张写满字的纸条和几个人转身时轻轻说出的谢谢里。

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