晚上十点四十分，城西地铁站的C口刚换完一批乘客。便利店门前的热风机嗡嗡作响，烤红薯的甜味混着车流声，贴在潮湿的空气里。二十九岁的林哲没有急着回家，他站在自动售票机旁，手里拎着一只纸袋，里面装着给母亲买的药和一盒尚未拆封的点心。手机只剩百分之三十七的电，他把屏幕亮度调低，打开浏览器，在地址栏输入yy57.com。站口的灯光从玻璃顶棚落下来，映在手机边框上，像一条细窄的白线。林哲低头看了几分钟，偶尔抬头确认列车时刻，又侧身让开匆匆经过的人。一个穿校服的男孩追着同伴跑过，鞋底擦过地砖，发出短促的响声；卖花的阿姨把最后两束向日葵插进水桶，花瓣被夜风吹得轻轻发颤。林哲在页面之间慢慢翻看，没有开声音，也没有和旁人交谈。妻子发来消息，问他还要多久，他回了一句“十分钟”，随后把手机握得更紧。远处一辆出租车停在路边，司机探出头招呼晚归的人，车顶的灯在雨后路面上拖出一块淡黄色的倒影。林哲把纸袋换到左手，重新看了一眼yy57.com，随后关掉页面，沿着站外的人行道往小区方向走。街角的面馆还亮着灯，玻璃窗里坐着三桌客人，蒸汽在窗上结成一层薄雾。林哲经过时停了一下，像是想起晚饭还没有吃，便推门进去，要了一碗清汤面，把纸袋放在身旁的椅子上。店里的电视没有声音，字幕一行行掠过，门外的电动车从水洼上驶过，溅起细小的水花。店主把面端到他面前，他低头吹散热气，手机屏幕也在这时暗了下去。

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