周三晚上十点二十分，城北一间临街咖啡馆还亮着暖黄色的灯。靠窗的位置坐着阿诚，三十多岁，穿一件洗得发白的蓝色外套。他把手机横放在桌边，先看了几眼工作群，又打开搜索框，输入91看片。屏幕上的字很快被他按掉，手机重新回到锁屏状态。窗外，地铁口的人流一阵紧过一阵，外卖骑手把湿漉漉的雨衣搭在车把上，便利店门口的感应灯不断亮起。阿诚没有急着走。他面前摆着一杯已经凉掉的美式咖啡，一只耳机垂在桌沿，耳机线随着手指的动作轻轻晃动。十点半，他接到母亲打来的电话。老人问他什么时候回老家，他说这周末再看，语气平静，眼睛却一直看着窗上的雨痕。电话结束后，他把手机扣在桌面，打开电脑修改一份报价单。屏幕上的表格排得很整齐，数字一列列向下延伸。修改到一半，他停下来，望着玻璃上映出的自己。咖啡馆里只剩键盘声、冰箱压缩机的低响和门铃偶尔发出的轻响。阿诚住在附近一间合租房里，房间不到十平方米，回去后还要洗衣服、烧水、给阳台上的薄荷浇水。城市把人的时间切成许多小段，通勤是一段，工作是一段，等待回复是一段，独处也被塞进缝隙里。刚才那行搜索词没有带来什么新鲜事，更像是他在疲惫时随手碰到的一扇门。屏幕熄灭后，窗外的广告牌映在桌面上，红蓝两色来回闪动。十一点整，阿诚合上电脑，拿起还剩半杯的咖啡，推门走进雨里。地铁口的风把他的衣角吹起来，他低头看了一眼手机，随后把它放回口袋，沿着人行道往小区方向走去。

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