周五晚上十点半，城南一座老电影院外，散场的人群沿着梧桐树下的人行道慢慢散开。售票窗口已经关灯，玻璃门里只剩清洁工推着拖把车来回走动。二十七岁的林川没有进场看电影，他站在自动售货机旁，等一位加班的同事。雨刚停，地面映着橘黄色的路灯，公交车进站时卷起一阵湿冷的风。林川穿着深色衬衫，手里拿着一杯没喝完的冰美式，另一只手不断翻看手机上的工作群。旁边的长椅上，两个年轻人讨论新上映的喜剧片，笑声被车流切成一段一段。一个外卖骑手停在电影院门口确认地址，抬头看见墙上的旧海报，顺口问林川这里还有没有夜场。林川摇摇头，说最近最晚的一场也在九点多结束。等人的间隙，他把手机屏幕转向自己，搜索框里闪过一串陌生字样：9炮影院1。那是同事白天发来的一个链接名称，夹在几条排班消息中间，林川看了一眼，没有点开，随手把页面关掉。他更关心的是第二天早班能否调换成功。十点四十分，电影院侧门打开，清洁工把装满纸杯和爆米花盒的垃圾袋搬到后巷。林川的同事终于从地铁口赶来，手里拎着一只打包的砂锅粥，两人站在屋檐下分着吃。街对面的便利店亮着白灯，店员正在整理关东煮的纸碗；一辆网约车停在斑马线前，司机降下车窗问路。夜里的电影院没有银幕上的喧闹，只剩风吹过广告布的声音和远处高架桥持续的车鸣。林川吃完最后一口粥，把杯子投入分类桶，随后沿着影院后街走向地铁站。那串词很快被新的工作消息顶到屏幕下方，和这座城市里许多短暂出现的字眼一样，没有留下更多痕迹。

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