周三傍晚六点半，地铁站旁的连锁书店还亮着白灯。二楼靠窗的位置，一名穿深灰外套的男子坐在公共电脑前，先查了几本旧电影目录，又在搜索框里输入“小泉彩种子”。屏幕上的结果很杂，有论坛标题，有模糊的广告，还有把影视名称拼错的页面。他盯了几秒，没有点开，转身去看身后的货架。那一排摆着日本电影、摄影集和几本关于网络文化的书。店里没有人围观。收银台附近，一位店员正在整理退回的杂志，偶尔抬头看一眼座位区。男子重新回到电脑前，把搜索词删掉，改查一部老电影的片名。网页加载时，他拿出手机，给朋友发消息，说自己只是想找一部多年前看过的片子。朋友回了一句，别被标题党带走。男子笑了笑，又翻开桌上的电影年鉴。年鉴里没有“小泉彩种子”这个词，只有演员姓名、上映年份和片名索引。七点过后，书店开始播放闭店前的轻音乐，窗外是公交车进站的提示音。男子合上年鉴，删除电脑上的搜索记录，买了一本二手电影杂志。他经过服务台时，顺手问店员有没有正版影像资料。店员指向一楼的影音专柜，说那里按导演和年代分类。男子点头，下楼离开。门口的电子屏映着街上的车灯，雨后的地面有一层亮光。整件事不到一个小时，没有争执，也没有人追问。城市里的许多搜索，往往只在一块屏幕上停留片刻，随后被书名、车票、晚餐和回家的路线替代。

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