晚上九点四十分，城西一座商场的地下电影院刚散场。出口旁的长椅挨着自动售票机，空调风从墙角吹出来，带着爆米花的甜味。三十二岁的林川没有立刻离开。他穿着灰色衬衫，手里拎着一只纸袋，纸袋里露出半瓶矿泉水和一张皱掉的公交换乘单。手机屏幕亮了几次，他把刚才看过的片名输入搜索框，又删掉，改成“39天电影”。附近的广告灯箱循环播放新片预告，红蓝色的光落在他脸上，一会儿像白天的办公室，一会儿像末班车的车厢。林川在这家商场做夜班客服，下午六点上班，凌晨两点交班。今天店里提前清场，他难得有两个小时空出来，便买了一张最晚的票。电影结束时，商场里的餐馆大多已经关门，只有一层的便利店还亮着。收银员把热水递给一位赶车的外卖骑手，门外的电动车排成一列，车灯照在湿漉漉的地砖上。林川没有急着回家，他打开备忘录，记下几个准备周末再看的片名。屏幕往下滑时，39天电影的搜索结果停在一页旧影评上，页面日期已经很久远，下面还留着几条简短留言，有人问上映时间，有人说自己是在加班后看的。林川看了两分钟，把手机调成静音。他想起母亲下午发来的语音，提醒他周末回家吃饭，也想起同事说过，城市里最容易错过的不是末班车，而是一个人终于愿意停下来的晚上。十点零五分，他起身走向地铁站。自动扶梯向下运行，周围的人各自低头，拎着晚餐、文件或刚买的日用品。林川站在靠右的位置，纸袋贴着膝盖，手机屏幕在掌心暗下去。列车进站时，风从隧道里涌出来，吹散了他衬衫上的电影院气味。他跨进车厢，找到靠门的位置，抬头看了一眼线路图，随后把周末的回家时间重新设成了上午十点。

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