周三晚上七点半，夏雨荷坐在南京鼓楼附近一家旧书店外的台阶上，身边放着一只帆布袋，袋口露出半本旧诗集和一把折叠伞。店铺的玻璃门被晚风推开又合上，暖黄色的灯光落在人行道上，照见她手里那杯已经不再冒热气的桂花乌龙。她今年三十岁，在附近写字楼做平面设计，下班后很少立刻回家，通常会在书店周围走一圈，再挑一本不急着读完的书。那天她没有进店，只低头整理袋里的票据，把上午买来的电影票夹进诗集书签里。街角的公交车一趟趟驶过，车身反光掠过她的脸，旁边餐馆传出锅铲碰到铁锅的清脆声响。夏雨荷抬头看了看对面楼顶的钟，离朋友约定的时间还有二十分钟，于是打开手机备忘录，删掉一行已经写了三天的句子，又重新写下“今晚记得买牛奶”。她说，过去下班后总觉得城市很吵，后来发现，只要找一处能坐下来的地方，街上的声音就会变成背景。书店门口没有专门的座椅，台阶却被附近居民坐出了浅浅的光泽，雨天有人收伞，晴天有人拆快递，到了晚上，偶尔会有独自等人的年轻人停在这里。夏雨荷把诗集翻到夹着电影票的那一页，读了几行，又被一辆驶近的电动车吸引，抬手将帆布袋往身边挪了挪。八点前，她起身买了一瓶牛奶，回来时手里多了一枝路边花摊送的向日葵。她没有急着离开，只把花插进空水瓶，靠在旧书店的橱窗旁继续等人。橱窗里摆着一本封面褪色的散文集，作者名字被灯光遮住一半，只有夏雨荷三个字清楚地映在玻璃上，像一行临时写下的地址。

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