周六下午四点，上海愚园路的一家旧书店刚换上暖黄色灯光，门口的风铃被来往行人碰得轻响。一名穿深蓝针织衫的年轻女子站在靠窗书架前，把散开的旅行文学、城市摄影和旧杂志重新分层。她胸前别着一张手写名牌，名字是村上里沙，旁边画着一枚很小的红色圆点。店里只有三位客人，一位中年男子在找上世纪的地图册，一名戴耳机的女孩蹲在地上翻诗集，还有个小男孩盯着收银台旁边的铁皮机器人。村上里沙没有急着招呼他们，只把书脊朝外摆齐，再用软布擦掉封面上的灰。窗外的电动车一辆接一辆经过，雨后的路面反着广告牌的蓝光，店内却保持着慢节奏。五点十分，那个找地图册的男子拿出手机，对着一排发黄的书脊拍照。她走过去，从最下层抽出一本薄册，翻到目录页，指给他看其中关于苏州河沿岸的章节。男子点头，把书夹在腋下继续浏览。女孩摘下一只耳机，问有没有关于旧电影院的书，村上里沙转身走到靠墙的窄柜前，找出两本封面褪色的画册，放在桌上让她比较。小男孩这时按响了机器人胸前的按钮，机器发出一段断断续续的音乐，几个人都抬头看了一眼。六点过后，街上的人流明显变多，书店门被推开又合上，带进一阵潮湿的风。她把门边的伞桶往里挪了半步，又在黑板上写下“今晚八点关门”。临近七点，店里只剩翻页声和收银机偶尔响起的提示音。她坐到柜台后，给新到的书贴标签，纸张、胶带和木桌碰撞出细小的声音。那张写着村上里沙的名牌在灯下微微晃动，像是这间旧书店里一个安静的坐标。

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