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　　周三晚上十一点四十分，广州东山口一间临街的旧书店还亮着暖黄色的灯。卷闸门只拉下一半，门口摆着两把木椅，一把被晚风吹来的报纸盖住，另一把坐着一名穿浅灰衬衫的年轻人。他叫林哲，三十岁出头，刚从附近的写字楼下班，手里没有电脑，只带着一本翻旧的城市散文集和一杯已经凉下来的柠檬茶。店里没有客人，老板在收银台后整理当天退回的书。林哲坐了十多分钟，才翻开夹在书页里的笔记本，把路灯、骑楼、夜班公交和远处亮着的窗户一一写下来。他写得很慢，偶尔停笔，看街对面最后一班电车驶过。车轮压过轨道，声音短而清脆，像有人在夜里轻敲玻璃。书店旁边是一家花店，白天摆满鲜切花，晚上只剩门缝里露出几枝向日葵。林哲抬头看了一会儿，又在纸上写下频来入梦四个字。他说，最近搬到城西后，每天回家都要经过高架桥，桥下的灯很亮，却没有这条老街安静。这里的墙面有剥落的灰漆，窗台上堆着纸箱，门前还留着白天搬货的胶带痕迹，可他坐下来，便觉得一天里那些零散的声音有了位置。十一点五十五分，老板提醒他准备关门。林哲合上书，先把桌上的纸巾收进垃圾桶，又把椅子推回墙边。他没有立刻离开，而是站在门口看了一眼书店的招牌。夜里的招牌有一盏灯不太稳定，明一下，暗一下，照得街边树叶忽明忽暗。他把那本散文集夹在腋下，沿着有轨电车的方向慢慢走远。第二天清晨，老板打开店门时，在靠窗的桌角发现一张便签，上面只写着一句话：有些街景并不喧闹，却会频来入梦。

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